15/02/2024 - XXII Lezione di Cura delle Creature Magiche

Quel bastardo senile del suo coniglio le aveva di nuovo mangiato le ciabatte. Mica si era svegliata di soprassalto al suono dei ringhi – perché lo stronzo ringhiava, l’avrebbe giurato davanti al Wizengamot – di Cap e l’ormai familiare rumore dello strappo provocato da denti di coniglio su morbida stoffa. La ragazza aveva dovuto quindi sacrificare la sua stramaledetta e preziosissima colazione per inseguire il coglione in giro per la camera da letto, così che non si strozzasse con il pelo sintetico fluo delle ciabatte. Forse comprarle in un materiale che potesse vagamente ricordare un proprio simile non era stata proprio l’idea migliore, ma ormai le aveva provate tutte. Era già il secondo paio dilaniato solo quel mese. Mica aveva preso - un po’ per gusto personale per il kitch ma soprattutto nel disperato tentativo di trovare una combinazione di forma, materiale e colore che non offendesse le delicate sensibilità di quella macchina da guerra che si ritrovava come animale domestico - a comprare ciabatte dall'apparenza sempre più bizzarra. Le ultime vittime erano pelose, appunto, e di un arancione fluo che le piaceva pure. Avevano anche una carinissima faccina sorridente cucita sopra – forse era quella che aveva offeso Cap, schernendolo con quella perenne espressione gongolante. Si stava affezionando, a quelle dannate ciabatte. E ora le toccava pura andare a lezione incazzata, affamata e con la divisa piena di un misto di peli marroncino-coniglieschi e sintetici fluo, truce ricordo del crimine di cui era stata triste testimone. La domanda posta dalla Felini alla classe la colse quindi nel mezzo di una mattinata tutt’altro che felice e sicura – e Mica, essendo una creatura di nervi, con i piedi fissi nel viscerale, rispose nell’unico modo che conosceva: di pancia.


Una decisione informata da fame, rabbia, e solo dopo tutto il resto. La rappresentava bene – tutto il resto, per lei, veniva sempre dopo il fermento momentaneo.

Si era svegliato stranamente di buonumore, quella mattina di metà febbraio. Non capitava spesso nell'ultimo periodo, ma quell'insensata felicità non venne scalfita nemmeno dall'espressione contrariata di Mochi, alla quale era appena sfuggito un succulento grillo che in qualche modo era riuscito a scalare la parete della teca, fuggendo oltre il battiscopa del Dormitorio. Decretando fosse già sufficientemente in carne, lasciò la rana alle prese con il proprio disappunto, abbandonando i Sotterranei ed incamminandosi in direzione dell'aula di Cura delle Creature Magiche. Oltrepassò l'ingresso facendo dondolare la tracolla, per poi proiettare lo sguardo sui presenti.

- Buongiorno, Professoressa! - Trillò, rivolto alla docente.

Aveva un debole per Laurie Felini. Era una donna dotata di squisita gentilezza. Una di quelle persone che riuscivano a far svoltare in meglio una brutta giornata, anche senza fare nulla di eclatante. Le rivolse un sorriso, giusto per esser certo che il tacito pensiero venisse compreso senza l'uso della parola, dopodiché si sedette ad uno dei banchi liberi.
Solo dopo aver disposto ordinatamente il Blocco Prendi-Appunti, la piuma d'oca e la boccetta d'inchiostro sulla superficie di fronte a lui, notò la lavagna cartacea posta accanto alla cattedra, leggendovi il contenuto facendo oscillare il capo a destra e a sinistra, tentando di destreggiarsi oltre le nuche dei compagni.
Strappò l'angolo della prima pagina intonsa, per poi intingere la punta della piuma nell'inchiostro e scribacchiare:


Era la pura e semplice verità. Ripiegò il biglietto su sé stesso, si alzò, circumnavigò la classe e lo lasciò cadere nel cestino di vimini.

Ilay ricordava di buon grado le lezioni del professor Balerion perché era stato proprio l'ex docente a permettergli di rivalutare la sua opinione sulle Creature Magiche; lui apprezzava già moltissimo la loro importanza e percepiva di comprenderne il valore, ma solo attraverso lo studio della materia era riuscito ad afferrare (o, almeno, così credeva) il senso un pochino più profondo che sta dietro molte abitudini e meccaniche che governano il mondo degli animali magici e non, permettendogli di sentirsi leggermente più vicino ad essi e di non guardarli semplicemente come qualcosa da studiare. Questo processo di immedesimazione, peraltro, gli aveva consentito di riflettere in maniera più compiuta sull'opportunità di acquistarne uno da tenere con sé ad Hogwarts; un'eventualità, quella, che all'inizio del suo percorso di studi gli era sembrava decisamente superflua e che, invece, nell'ultimo periodo aveva assunto i contorni di un qualcosa che andasse fatto.
La professoressa Felini non aveva fatto altro che acuire l'entità delle sensazioni nuove che Bull stava provando dentro di sé: da studente quale era, non avrebbe potuto avere l'occasione di conoscerla nel suo quotidiano ma, a giudicare dal modo in cui si comportava con gli studenti e da come era solita rapportarsi all'ambito accademico in generale, aveva maturato il convincimento che la pacatezza e la gentilezza della strega le consentissero di bussare alla porta delle menti degli adolescenti in maniera brillante, rendendola capace di chiedere con successo il "permesso" di entrare anche a chi, come lui, era piuttosto refrattario all'apertura nei confronti di ciò che non comprendeva a tutto tondo. Per quelle ragioni, il diciassettenne si sarebbe premurato di essere perfettamente in orario per la lezione imminente, deciso più che mai a dimostrare a se stesso la sua rinnovata disponibilità a mettersi nuovo in gioco dopo il disastro che, due anni prima, l'aveva affossato: svegliatosi per tempo, quindi, avrebbe regolarmente indossato la divisa della sua Casa e, dopo un rapido passaggio allo specchio per evitare di presentarsi al cospetto di tutta la scuola con qualche calzino fuori posto oppure col maglione indossato al contrario, si diresse al piano terra per raggiungere l'aula. Durante il tragitto, dovendo risalire dal Sotterraneo di mattina, avrebbe potuto osservare le varie file di studenti che prendevano cunicoli e corridoi differenti a seconda della materia che avrebbero dovuto seguire a quell'ora, ma il londinese non vi si sarebbe soffermato per troppo tempo; avrebbe, piuttosto, regalato più di qualche istante all'attesa dinanzi la porta, indugiando nell'aprirla, per concedersi il tempo di assaporare i suoni provenienti dall'esterno e gli odori provenienti dall'interno che avrebbero contornato lo svolgimento della prima parte della lezione e, solo allora, si rese conto di quanto fosse vicino alle Serre e alla Foresta Proibita. Una sensazione, quella, che non gli era affatto estranea dal momento che gran parte della Sala Comune dei Verdeargento dà sui fondali del Lago Nero, imponendo ai figli di Salazar di riflettere su quanto non siano affatto proprietari esclusivi di quell'area, ma che era solito associare soltanto ad essa e che non avrebbe pensato di riscontrare altrove.
Compiaciuto del fatto di trovarsi esattamente in quel posto, dunque, varcò l'entrata e, nel prendere posto, salutò educatamente i presenti: << Salve a tutti. Buon giorno, professoressa Felini. >>.
Solo allora avrebbe potuto osservare il cavalletto in legno che sorreggeva la lavagna in forma cartacea, più simile a una sorta di telo, dove la docente si era premurata di porre il primo interrogativo alla classe, attraverso cui sarebbe cominciata la prima interazione con il gruppo. Sistematosi in un posto lasciato libero da chi l'aveva preceduto, dopo aver recuperato un foglietto di carta e dopo aver estratto dalla sua borsa la boccetta d'inchiostro e la sua piuma, il ragazzo si sarebbe soffermato a riflettere per qualche secondo su ciò che sarebbe stato opportuno scrivere. Inizialmente, avrebbe pensato che l'unica cosa che fosse stata minimamente idonea a farlo sentire sicuro sarebbe dovuta essere la sua risolutezza, il suo carattere deciso e la sua granitica convinzione di poter venire a capo di qualunque difficoltà; se quel momento si fosse verificato prima dei G.U.F.O., probabilmente, l'avrebbe scritto. Ma, nel preciso momento in cui il suo cervello stava trasmettendo alla sua mano sinistra l'impulso di scrivere, poté osservare con nitidezza quasi reale lo scorrere dei mesi successivi a quegli esami che, senza sforzo, avevano messo in crisi molte delle sue più radicate certezze, gettandolo nelle sabbie mobili del dubbio da cui raramente si riesce a riemergere.
Sentendosi più nudo che mai di fronte alla domanda più scomoda che gli era stata posta fino a quel momento, da quando aveva perso molto del suo estro, avrebbe deciso di cambiare registro e, quindi, di rispondervi senza alzare il solito muro in sua stessa difesa.

Una scelta del tempo verbale, quella del condizionale, frutto di un'attenta quanto scontata riflessione dal momento che, in effetti, Ilay Bull si sentiva ben lontano tanto dall'essere sicuro, quanto dall'essere felice.
A quel punto, avrebbe riposto il biglietto all'interno del cestino di vimini indicato dalla Creaturologa.