Dangerously II, Privata – X. Bertrand

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Non aveva avuto bisogno di voltarsi o di sentire la sua voce per sapere chi, messo piede fuori dalla Sala Comune, l'avesse trascinata indietro.
Aveva avuto come l'impressione che le sue dita avessero ritrovato il loro naturale posto su solchi che s'erano già premurate di lasciare sul proprio corpo, che il suo respiro si fosse infranto ove aveva già fatto e che la propria pelle lo avesse riconosciuto dal fiele a renderlo bollente, che l'aura furiosa a sprigionarsi come calore attorno a lui fosse capace di donarle ossigeno, anzi di toglierglielo, e che il rauco verso che l'era scivolato nei timpani provenisse dalla bocca dell'inferno in cui entrambi avevano accettato di cadere. S'era trattato d'un secondo, uno di quelli capaci di dilatarsi per opera di ciò che erano, ma aveva portato con sé tutto ciò che si erano rabbiosamente – ed erroneamente, a volte ancora lo credeva, lo aveva creduto specialmente quel pomeriggio – confessati da quando il suo petto s'era scontrato con la propria schiena per la prima volta.
Aveva stretto le dita attorno ai suoi polsi, quasi conficcandovi le unghie, e seppur non fosse riuscita a capire per qualche motivo avesse sentito il bisogno di farlo – se per intimargli di allontanarsi o chiedergli inconsciamente l'esatto opposto – l'era sembrata un'ottima risposta alla sua prepotenza. «Dovrebbe.» Gli aveva risposto, rimessa distanza tra loro, alludendo all'intera situazione e non solo a quella che gli aveva chiarito essere la propria volontà. Tornare a scappare.
S'era distrattamente lisciata il tessuto della divisa a fasciarle la vita, come se la sua aggressività vi avesse lasciato residui che non era per niente intenzionata a conservare – non ancora – e aveva avuto giusto il tempo di guardarsi attorno per accertarsi dell'assenza di altri, nei paraggi, che si sarebbero potuti aggiungere alla lista di coloro che, in campo, erano già stati coinvolti nelle loro tensioni che lui era tornato a reclamarla ad affiancarla. Aveva arricciato appena le labbra, più infastidita da quello che aveva fatto suonare come un ordine che dai polpastrelli conficcati nel proprio gomito, e aveva strattonato il braccio per liberarsi dalla sua stretta ma ancor di più dall'autorità che stava palesemente cercando di esercitare su di sé.
E per placare l'ennesima scossa a irradiarsi lungo le proprie vene, a farla tragicamente oscillare tra l'istinto di ritrarsi e la voglia di percepirla ancora.
L'aveva letta più che chiaramente, nel suo sguardo, l'impetuosa instabilità che sembrava non vedere l'ora di abbattere sulla Babbanologa, ella sarebbe stata in grado d'interpretarne ogni oscillante striatura di follia, di alimentarla e per un attimo s'era immaginata a farlo lì, nel bel mezzo dei sotterranei, dove tutto era cominciato.
"Ti prego..."
«Smettila.» Ed era stata certa, allora, di starsi riferendo al violento contatto fisico che lui aveva cercato durante tutto il pomeriggio e che lei, nel modo più malato possibile, aveva agognato tanto da rifuggirlo. Anche il proprio, di sguardo, aveva fatto aleggiare nell'aria un ordine: più controverso, forse, perché comprensivo dei motivi per i quali Morgana stava cercando, come non aveva fatto in campo, di trattenersi, ma ugualmente risoluto. Sapeva anche lei, specialmente dopo l'urlo che aveva calamitato l'attenzione dell'intera squadra sugli spalti, che di qualcosa sarebbe stato doveroso discutere ma non a quelle condizioni, non alle sue.
Non aveva detto altro ma gli aveva comunque fatto intendere di seguirlo rendendogli chiaro come fosse una propria decisione volontaria quella di assecondare il bisogno ch'era stato lui, usciti dal campo, a mostrare più platealmente ed era stato allora che lo aveva condotto là dove settimane prima aveva finalmente trovato cosa, a Hogwarts, la chiave che aveva ottenuto dai Contrabbandieri consentiva di aprire: una stanza rimasta chiusa per anni, un ammasso di mobilia e oggettistica abbandonate alle braccia inflessibili del tempo, una dimensione che sembrava non essere stata intaccata da altri e che, quindi, sarebbe potuta essere loro.
Ne aprì la porta, invitandolo con un cenno del capo a entrare per primo, e dopo essersela richiusa alle spalle incrociò le braccia al petto – difesa, imposto distacco, autocontrollo – in attesa. «Te lo richiedo: che cazzo hai fatto?» Uno sbaglio.

Lo aveva capito dal modo in cui le sue dita avevano continuato a stringere l'articolazione del proprio braccio durante tutto il tragitto a condurli al settimo piano che, oltrepassata la porta della soffitta, la rabbia che aveva trattenuto sino a quel momento le si sarebbe schiantata addosso com'era successo al numero venti.
Quella consapevolezza l'aveva fatta sentire di nuovo come una condannata a morte scortata lungo la strada per il patibolo ma a differenza di quanto accaduto a casa propria, dove il sangue sulle sue mani aveva avuto un sentore pressoché inedito, allo scatto della serratura aveva saputo perfettamente quale sapore immaginarsi sulle labbra; forse aveva addirittura sperato che tornasse a distruggersi, a odiarla con tutta la forza delle sue nocche, per averne un'altra goccia.
Le vide scorrere lungo la lama del pugnale stretto nella propria mano destra, disegnare inquietanti ramificazioni sul collo di Cynthia.
Le percepì trasudare dalla pelle di Xavier, riempirle i polmoni.
Le ricordò schizzare contro la superficie dello Specchio delle Brame, minacciare di raggiungerla oltre il vetro.
Le immaginò tracciare nuove vene sulla sua pelle, nutrire la propria.
Lo stato di abbandono in cui versava la stanza aveva impiegato meno d'un secondo a richiamare a sé quello che s'erano dichiarati a vicenda, che avevano riconosciuto come unico destino comune e che una parte di loro aveva probabilmente smesso di temere dopo averne saggiato la seducente letalità.
Era stato quello, più dell'acuta fitta alle scapole dovuta all'impatto con la parete di pietra, a stordirla per qualche istante; quello e il modo in cui il proprio nome gli si era attorcigliato alla lingua: come una bestemmia, un'accusa, un gemito.
L'aveva sentito arrivare, come il pericoloso fischio di un Bolide nelle vicinanze, e aveva represso qualunque riflesso incondizionato per essere certa di non perdersi, chiudendo le palpebre, nemmeno una delle scintille dell'esplosione che gli colorò, all'impatto, lo sguardo di cremisi. L'aveva fatta propria, l'ira che il braccio teso accanto al proprio viso aveva continuato a sprigionare anche da fermo, e aveva inevitabilmente alimentato il lato di sé che ancora condannava la sua decisione.
"Io resto."
Le proprie labbra, che s'erano ridotte a una linea dura per il fastidio che si era irradiato a partire dalle proprie spalle, avevano modificato l'espressione della strega disegnandole sui lineamenti un ghigno estremamente soddisfatto, venefico, perverso. Voleva che vedesse il piacere che le aveva dato constatare il verificarsi di quanto aveva temuto per loro, la folle delizia che aveva provato nel sapersi causa – ma anche soluzione – della sua collera e voleva capisse, ancora una volta, che tutto ciò che stava abbattendo su di sé, e di conseguenza su se stesso, lo aveva accettato per primo, che non era stato costretto a farlo.
«L'hai scelta tu.» Aveva sibilato riferendosi alla parola che aveva utilizzato: dannazione.
La gabbia ch'era tornata a ergersi attorno a sé, a quel punto, l'aveva irritata, non l'era più sembrata capace di tenere insieme i frammenti che componevano la propria anima ma l'aveva percepita estremamente soffocante e deleteria. L'era piaciuta ugualmente, forse di più, ma il nervosismo dovuto a quanto accaduto in campo non le aveva dato modo di goderne appieno, le aveva permesso di ritenere giusta la propria volontà di uscirne, l'aveva convinta di doverci quantomeno provare. «Non avresti dovuto farne proprio parola! - Sbottò reggendo il peso del peccato capitale ad animare il suo sguardo nonché la distanza che aveva pressoché azzerato e, anzi, accorciandola ulteriormente. - Cosa credevi, mh? Che lo avrebbe semplicemente accettato?! - I palmi delle mani a posarsi sul suo petto per esercitarvi una prima pressione. - Che questo potesse passare inosservato? - Si riferì, ovviamente, all'inchiostro che aveva macchiato loro la pelle in maniera indelebile alla firma del patto con i rispettivi diavoli. - Che io... - ...sarei riuscita a fingere, con te.
Le grate tornarono a sembrarle un rifugio solo per un attimo, il tempo impiegato dai propri occhi per catturare il movimento della lingua sulle sue labbra e ricordare com'era stato averle sulle proprie. - Cazzo. - Mormorato a se stessa, al brivido violento che le percorse la spina dorsale quando, imitando inconsciamente il suo gesto, di nuovo, riassaporò quell'ultima goccia. - Cazzo! - Urlato a lui, con un altra spinta delle mani a volerlo allontanare da sé.

Credo che la verità abbia una sola faccia: quella della contraddizione violenta.

Un'altra. - Per cosa poi, mh? Per una stronzata! - Alla fine trovò voce, il pensiero che aveva fatto in campo quando aveva ridotto a un nonnulla tutto ciò ch'era accaduto, quando l'aveva ritenuto un coglione per aver evidentemente mandato a puttane – lui? – qualcosa di importante per... - ...niente. Non siamo niente, questo non è niente.» Una parte di sé se ne pentì immediatamente, fu la stessa che ricercò il contatto con lui, che lo bramò spasmodicamente e in maniera quasi patologica, come aveva fatto al numero venti. Fu quella che si riavvicinò a lui con urgenza e irruenza, che per un attimo si immaginò a soddisfare lo stesso bisogno che lui le aveva fatto intendere di sentire un attimo prima, quando la propria bocca era bruciata del desiderio di cui lui l'aveva investita solo con uno sguardo.
A un passo dal rifarlo, però, un'altra forza sembrò strattonarla all'indietro e obbligarla, irritata, a dargli le spalle per tornare a fuggire.

Mi piace il fuoco che si porta dentro,
mi piace che lui non mi brucerebbe mai
mi farebbe ardere dentro di sé...

Aveva avuto come l'impressione di riuscire a leggere ognuno dei raccapriccianti desideri che gli avevano attraversato lo sguardo nell'istante in cui gli aveva ricordato di essersi servito del libero arbitrio in maniera oltremodo sconsiderata, come se avesse sentito la necessità di farle capire fino a che punto lo avesse fatto volontariamente; aveva percepito la sua fame, la sua ferocia, la sua alienazione e tutto ciò che le proprie membra erano riuscite a restituirgli, nonostante i tentativi perpetrati dalla propria mente per uscirne meno a pezzi dei propri cristalli, era stato un miscuglio di assuefazione e asservimento capace di farle sembrare appetibile anche il più violento dei destini.
Era stata quella condizione di sovraccarico sensoriale a far dissociare la ragione – che aveva provato, anche disposta a strisciarvi nel mezzo, a riemergere dalle sabbie mobili in cui sembravano essersi trasformate le proprie parole e le proprie convinzioni – dal corpo che, traditore, o forse l'unica parte di sé a comprendere fino in fondo come abbracciare la rovina, in qualche modo, avrebbe significato evitarla, s'era sentito talmente vicino all'immoralità emersa dalle sue iridi da desiderarne gli effetti a prescindere da quanto potessero essere devastanti.
Lo aveva spinto via ma si era resa conto solo quando le sue mani era sembrate capaci di toccarle le vene sottopelle di quanto, in realtà, avesse semplicemente agito alla ricerca di una reazione; una sfida.
Odiami di più. Odiaci di più.
Il dolore che aveva creduto limite della folle dimensione entro la quale avevano trovato loro stessi s'era scoperto essere il prezzo da pagare per non esserne più vittima. Una parte di sé aveva continuato a inveire contro il francese, l'altra a nutrirsi delle conseguenze della sua opposizione. Aveva chiuso le dita in due pugni, s'era conficcata le unghie nei palmi costretti l'uno contro l'altro e la propria frustrata ribellione, che sul momento aveva davvero creduto di poterla trascinare fuori dal caos in cui era stata lei stessa a gettarsi, s'era rivelata essere desiderio di guerra. E quando aveva urlato, quando lui aveva concordato sul fatto che l'atmosfera attorno al loro mondo fosse troppo instabile per sperare davvero che nessuno potesse avvertirla o esserne fatalmente attirato, lo aveva fatto in maniera esasperata.
La guerra era civile.
La risata ch'era seguita alla disperata presa di posizione del proprio cervello, che si era lasciato andare ad assurdità a cui il proprio corpo aveva cercato di rimediare riportandosi vicino, seppur per un brevissimo istante, a quello ch'era l'unico vero luogo in cui sapeva quel conflitto avrebbe perso qualunque significato, era suonata come la più cruda delle parole, la più incedente ma anche la più vera. L'era dolorosamente rimbombata nei timpani: note dall'inferno, colonna sonora del loro vizio, e quando aveva riagganciato il suo sguardo – con il capo costretto all'indietro e la morsa delle sue dita sulla faccia – aveva sentito l'impellente bisogno di danzarvi sopra fino a farsi sanguinare le piante dei piedi.
La propria carne si lamentò, costringendola a digrignare i denti per la pressione pungente alla nuca e la compressione alla mascella, ma il gemito che s'infranse contro le sue labbra, modellate in una curva che la scozzese immaginò stampata sulle proprie, portò con sé sofferenza solo in minima parte; si diffuse attorno a loro, invece, come una nube di malsana estasi.
"Coraggio, Morgana."
La sua voce, il cui tono riverberò dal suo petto al proprio per contatto – facendolo fremere al ritmo degli accenti più marcati della sua cadenza francese –, si mischiò a quella della propria coscienza, asta senza bandiera al centro delle ostilità ancora accese dentro di sé, impedendole di capire per cosa sarebbe stato necessario averne di più; quale delle due fazioni sarebbe stato meglio rappresentare.
C'avrebbe riprovato a far suonare giuste le parole con cui la propria mente aveva precedentemente cercato di colorare quel conflitto dei colori tenui della ragione, glielo avrebbe ridetto se solo lui non avesse divorato ognuna delle parole in formazione sulle proprie labbra.
Forse fu un bene, le evitò di aggiungere che i termini del loro niente non avrebbero potuto farle desiderare d'essere di più.

Le gioie violente hanno violenta fine
e muoiono nel loro trionfo...

Una bandiera cremisi si issò sui cadaveri di coloro che avevano sperato di poter vincere la bramosia col senno.
Si spinse contro di lui, la bocca a modellarsi sulla sua con la smania di un assetato, alla ricerca di qualunque goccia di veleno incastrata tra le pieghe delle sue labbra e se non ne avesse trovate se le sarebbe procurate: gli incisivi a premere sulla carne fino a ferirla, la punta della lingua a trascinarsi lentamente su di essa per raccogliere i frutti del proprio impeto. Ma lo fece solo dopo essersi accertata d'aver privato entrambi d'una quantità tale d'ossigeno da scoraggiare anche il più disperato tentativo della loro ragionevolezza, dopo aver fatto proprio l'affanno della sua brutalità e avergli restituito respiri spezzati dal voluttuoso delirio che le aveva fatto stringere le dita della mano destra al polso che ancora reggeva il proprio mento e quelle della sinistra alle ciocche più lunghe dei suoi capelli.
Due gesti apparentemente discordanti, almeno fin quando – con la lingua intenta a lambire il suo labbro inferiore e lo sguardo fisso nel suo, affinché vedesse l'esigenza oltre la lascivia – non tentò d'esercitare una forza necessaria a spostare la stretta delle sue falangi dal volto su cui si erano serrate al proprio collo.
Ghignò sulla sua bocca con fare schifosamente provocatorio, la consapevolezza di star concedendo potere e un volontario scetticismo nei confronti della sua capacità di prenderselo... di sceglierla fino in fondo, la perdizione.

Qualcosa, in Morgana, aveva insindacabilmente deciso che il tempo per la disperazione cosciente era terminato; così come quello del forzato autocontrollo.
Era successo ancor prima di percepire la sua mano assecondare il movimento che la propria l'aveva invitata a compiere, prima di farsi un'idea estremamente concreta di quanto il desiderio avesse acceso il suo corpo: era stato deciso quando le aveva ghignato sulle labbra e quando la voce del suo abbandono – profondo, roco, quasi soffocato – le aveva fatto sperare credere, solo per un attimo, che nessun altro sarebbe stato capace di costringerlo a tanto. A niente.
Era stata una strana sensazione, a tratti spaventosa, a tratti solenne, ma le aveva fatto sentire il bisogno di spingersi ulteriormente contro di lui, di sapere quanto prepotentemente necessitasse ciò che era palesemente lì per prendersi e ciò che lei, con altrettanta evidenza, era lì per dargli.
Ne aveva percepito l'eco selvaggio tra i capelli, tra le ciocche che le sue dita avevano stretto con tanta foga da far loro credere di non avere altro scopo che attorcigliarvisi, una scossa che le aveva colpito il fianco irradiandosi lungo la pelle a cui le sue falangi s'erano già ancorate una volta per trascinarla dove sarebbe potuto sembrare più un gesto d'amore che di strazio, un fiato a incastrarsi tra le screpolature sulle proprie labbra e a mischiarsi al cremisi che le stesse avevano improvvisamente desiderato possedere come colore naturale, una pressione che la propria gola aveva ritenuto necessaria e logorante allo stesso tempo... come quell'abbraccio che aveva tenuto insieme i propri pezzi e aveva contemporaneamente contribuito a ridurli in briciole.
"Sono qui."
Lo sentì ovunque. Lo vide, ovunque.
Nei propri incubi, in quelli che sarebbero dovuti essere i propri sogni, quelli che sarebbero potuti diventarlo se avessero avuto loro come protagonisti; a prescindere da quanto macabra potesse essere la loro interpretazione. E quanto sfidò le sue dita a toccare con mano quel tormentato desiderio lo fece consapevole che quell'unico gesto avrebbe permesso a entrambi di riconoscersi dove altri non erano stati in grado di fare; dove non avrebbero mai avuto timore di confessarsi le loro pene, dove non le avrebbero considerate debolezze ma vanto.
Quella folle lettura della situazione la portò a schiudere le labbra non appena sentì le sue dita stringersi al proprio collo, non per racimolare aria ma per sorridere; una curva che, a vederla riflessa nella burrasca racchiusa nei suoi occhi, le ricordò quella che lo Specchio delle Brame le aveva restituito quando vi si era approcciata con le mani sporche di sangue ancor prima di scoprire fino a che punto lo fossero realmente.
Soddisfazione, frenesia, esigenza. Fu tutto ciò che gli trasmise quando la propria mano destra scivolò verso il suo polso e anziché stringerlo, una ribellione superflua dato che lo aveva condotto proprio dove voleva, lo carezzò con i polpastrelli, lentamente, tracciando ognuna delle vene in rilievo a farle da monile. Una presa che si fece più salda solo quando si sentì sospingere all'indietro, mostrando, quindi, il proprio disappunto in merito a quell'improvvisa lontananza; fu allora, solo allora, che percepì l'effettiva carenza di ossigeno, quello che aveva scoperto essere in grado di respirare tramite lui.
Le carezze divennero graffi, il sorriso si trasformò in cruccio e restò tale sin quando lo sguardo che le rivolse non sembrò capace di strapparle il cuore a morsi e risputarglielo nel petto alleggerito di qualunque cosa, fino a quel momento, gli avesse impedito di battere come avrebbe dovuto. Che fu un po' come si sentì lei quando, poco prima di tornare a respirare dalle sue labbra, si sentì mancare il terreno sotto i piedi.
Recuperò fiato dal suo, ansimandogli nella bocca, tra i denti che torturarono la propria com'era successo poco prima con la sua, e quando percepì la sua lingua muoversi per bere da sé vi fece scontrare prontamente la propria, catturandola tra le labbra, prima, e tra gli incisivi subito dopo. Le proprie mani, a quel punto, si mossero insieme alle sue e il mantello della propria divisa cadde a terra accompagnato non soltanto dal lievissimo tonfo sordo della stoffa ad ammassarsi ai propri piedi ma anche dallo strappo del tessuto di quella di lui: la Capitana aveva agganciato il collo della sua maglia strattonandolo violentemente verso il basso.
Si strinse a lui, quando la sollevò da terra, e il ritmo incostante all'interno dei loro petti parve uniformarsi com'era successo quando, con la fronte premuta contro la propria, l'abbandono aveva avuto il sapore della calma – per quanto la loro potesse esserla – per la prima volta.
Le gambe si strinsero alla sua vita, le dita si mossero freneticamente, dopo aver costretto il suo mantello sul pavimento insieme al proprio, nel tentativo di raccogliere quanto più tessuto possibile per liberare la sua schiena dal basso e finirono per infilarsi sotto la stoffa nello stesso istante in cui lei cozzò contro una superficie piana che non ebbe alcun interesse a riconoscere, vi trascinarono le unghie non appena le sue labbra furono sul proprio collo e Morgana sentì il bisogno d'esporlo maggiormente per permettere loro di vagarvi con più libertà.
Le proprie mani tornarono a tormentare le cuciture già saltate del collo della sua maglia, ne strattonarono la stoffa in direzioni opposte affinché potesse scivolargli lungo il torace e, nel frattempo, i propri talloni fecero pressione al fondo della sua schiena per diminuire ulteriormente la distanza tra i loro corpi, volenterosa di fargli sentire attraverso il tessuto la propria eccitazione e tornare a bearsi della sua. Forse maledisse il suo nome, sussurrandolo rabbiosamente, e lo fece quando le falangi della propria mano sinistra si strinsero alle ciocche color cioccolato sulla sua nuca per costringere il suo respiro a infrangersi sulla propria gola fin quando non fosse stato obbligato a strapparne la carne per cercarvi ossigeno all'interno.

Ogni uomo rispettabile ne nasconde un altro dentro di sé.
Uno fatto di istinti, lussuria e violenza.
Quell'uomo non sente ragioni e non si sottomette a nessuna legge.
Solo al desiderio.
P. N.

E s'era quella la vita di un gentiluomo, o di una gentildonna, che speranze poteva avere Morgana, che mai aveva preteso di esserlo, di resistere alla sua prepotenza?
Non l'aveva solo nascosta, la strega fatta d'impeto, brama e ferocia, l'aveva repressa, rifiutata, a volte aveva addirittura tentato di ucciderla – sicuramente aveva sperato che potesse morire con lei –, ma quando aveva trovato la persona il luogo adatto ai suoi lineamenti estremamente spigolosi, la luce capace di metterne il risalto la particolarità e non le imperfezioni – o semplicemente in grado di rendere quest'ultime le prime –, non era più riuscita a fingerne l'inesistenza. Non avrebbe potuto nemmeno volendo, non davanti allo sguardo carico di lussuria con cui Xavier le dava l'impressione di volerle divorare una per una come se non avesse aspettato altro che vederle. O che loro vedessero lui, che si riconoscessero nelle sue.
Lo avevano fatto in ogni roco sospiro a risalirgli dalla gola, un suono che aveva immaginato essere simile al ribollire della lava al centro della Terra – profondo, rovente –, in ogni pressione esercitata dalle sue labbra o dalle sue mani, in ogni sguardo che s'era ritrovata a ricambiare con l'urgenza di assicurarsi che le onde agitate all'interno delle sue iridi non si scontrassero che con i propri, di scogli. Forse era paura, il terrore di tornare a essere cieca come lo era stata per anni.
Non era stata solo la cupidigia a far muovere le proprie dita sulla sua divisa fino a strapparla ma la volontà di recuperare quanto, in passato, s'era stupidamente rifiutata di vedere: oltre il controllo che s'erano imposti, oltre ciò ch'era stata spacciata agli altri come normalità, un invito a far cadere qualunque maschera fosse stato costretto a indossare, a spogliarsi di qualunque menzogna. Non voleva vedere la sua pelle ma la sua carne, lì le proprie unghie erano state desiderose di arrivare, dove pulsava una verità che li rendeva liberi solo se confessata insieme.
Il modo in cui il suo corpo s'era spinto contro il proprio per l'ennesima volta l'era parso esserne conferma, lo aveva fatto con la stessa voracità di un fulmine desideroso di illuminare a giorno un cielo incupito da un temporale in arrivo: si era abbattuto sull'albero della propria ragione attraversandone inesorabilmente il tronco, ne aveva incendiato i rami, accartocciato ogni foglia e il tuono che n'era seguito lo aveva accompagnato nella sua dipartita con un assordante boato.
L'eco di quella resa aveva fatto da sfondo agli istanti durante i quali la scozzese s'era ritrovata semplicemente a guardarlo. Lo aveva visto soppesare le condizioni della sua divisa, forse leggendo in quel gesto il medesimo significato che vi aveva dato lei o forse solo godendo della vista della propria voglia di lui, poi aveva notato la curva beffarda sulle sue labbra e la propria lingua, com'era già successo, aveva tracciato il contorno delle proprie imitandola inconsciamente.
Sapevano di Patchouli e frustrazione.
Allora le proprie mani s'erano di nuovo mosse da sole approfittando di quell'apparente momento di calma, le iridi cerulee della Babbanologa le avevano seguite sino al petto dell'ex-Serpeverde, dove i polpastrelli avevano preso posto come ritrovando impronte digitali che non vi aveva mai lasciato ma ch'era certa in qualche modo avrebbe comunque potuto riconoscere, e durante il lento percorso che avevano intrapreso disegnando la curva del suo pettorale sinistro e scendendo lungo gl'incavi del suo addome. Lo aveva fatto senza incontrare una sola volta il suo sguardo, concentrandosi sulla reazione della sua pelle al proprio tocco, alla propria voglia di vederla contorcersi solo per sé. Un desiderio oltremodo irrazionale, estremamente pericoloso.
Quand'era risalita lo aveva fatto dal centro, l'unghia del proprio indice s'era fatta strada tra la leggera peluria del suo torace e vi si era fermata nel mezzo, all'altezza di un organo su cui probabilmente nessuno dei due era stato istruito a dovere; vi aveva tamburellato contro, forse facendogli intendere di volerlo raggiungere o forse intimandogli di restare al sicuro dov'era, forse immaginandosi a carezzarlo o forse a stringerlo fatalmente tra le dita.
Non aveva avuto il tempo di riflettere su quale vista l'avrebbe soggiogata di più: le sue mani costrinsero i propri occhi a risollevarsi sui suoi e i propri polmoni a riempirsi nuovamente del suo fiato. Morgana attorcigliò la lingua alla sua, sembrò quasi farlo con tutta l'intenzione di privarla di qualunque sapore vi si fosse depositato prima del proprio, e trascinò le mani sulle sue braccia ancorandone i tricipiti per attirarlo a sé come aveva fatto nella landa disseminata di cocci ch'era stato il salotto del numero venti quanto entrambi avevano toccato con mano quelli che componevano i rispettivi lati più oscuri.
Le proprie gambe si strinsero di nuovo ai suoi fianchi e il resto del proprio corpo assecondò i movimenti del suo non solo nel poggiare la schiena alla scrivania su cui sedeva ma anche nella danza provocante con cui il suo bacino si esibì sul proprio e a cui lei, ovviamente, non riuscì a sottrarsi. Si mosse sotto di lui quindi, come la serpe che era, e fu lei a quel punto a incorniciargli il volto con le mani, le labbra schiuse a un soffio da quelle di lui – dalle quali si era momentaneamente allontanata – e un ansimare appena udibile ad abbandonarle per scivolare all'interno delle sue mentre l'azzurro dei propri occhi si scuriva all'ombra burrascosa dei suoi.
Voleva vedere il suo tormento, obbligarlo a nutrirsi del proprio, e lo fece continuando ad ancheggiare contro il mago fin quando una scossa più violenta delle precedenti non la obbligò a farsi sanguinare l'interno della guancia destra stretta tra i propri denti; allora tornò a gemere tra le sue labbra lasciando che la sua lingua si facesse di nuovo scarlatta, che si avvelenasse ancora.
Il rumore che la propria divisa fece tra le sue mani fu quasi impercettibile, quello che aleggiò tra loro poco prima che la sua bocca finisse di nuovo sul proprio collo, invece, le colpì lo stomaco con furia e parve dettare, per un attimo, il ritmo di tutte le proprie funzioni vitali. Il suono con cui la propria pelle sembrò acconsentire alla violenza dei suoi denti scandì sicuramente l'inarcarsi della propria schiena quando la sua lingua li sostituì, una frusta incandescente che parve tracciare il contorno dei pezzi in cui il proprio corpo si sarebbe potuto facilmente frantumare al suo passaggio. Il braccio dominante si distese all'indietro, sulla superficie della scrivania, cercandone il bordo a cui le proprie dita si strinsero quasi esasperate e il sinistro avvolse le sue spalle, o meglio, il retro del suo collo, per costringerlo a respirare ancor più vicino a sé, attraverso i pori della propria pelle persino.
Quando le loro labbra tornarono a modellarsi le une sulle altre ebbe l'impressione di poter saggiare, sulle sue, il gusto amaro di tutto ciò che di tossico avevano raccolto su di sé... mischiato alla sua saliva sembrò meno acre, più sopportabile, come l'inquietudine che li caratterizzava. Non per questo meno irruente, però, come le lingue di fuoco che le sue dita attizzarono scivolando tra le proprie gambe e che si allungarono, di pari passo ai movimenti delle sue mani, facendole dimenare ogni organo interno. Nella controversia di quel momento, nel quale le dita della sua mano destra, stringendosi ai propri capelli, sembravano tenerla ancorata alla realtà e quelle della dominante istigarla a perdere totalmente il contatto con essa, Morgana si sentì sospesa tra due mondi per i quali sarebbe morta volentieri.
Se lui glielo avesse chiesto. Ma solo con lui.
Non fu pronta, invece, a ciò che le chiese davvero. Le proprie orecchie fischiarono, per un momento, e le tempie pulsarono più di quanto non avesse fatto la loro eccitazione sino ad allora. «Non... - Con il petto ancora animato dalla frenesia degli istanti precedenti cercò nel suo sguardo un appiglio qualsiasi.
Non fermarti.
Non chiedermelo.
Ma lo sapevano entrambi quanto la razionalità dell'uno dipendesse dall'altra, cogliere la sua fu fatale e successe come in campo: la fece schiantare a terra.
Non avrebbe saputo quantificare il tempo che le ci volle per formulare una risposta ma il proprio cervello c'impiegò meno d'un istante a immaginarla di nuovo intenta a lanciare cristalli contro le pareti.
Non puoi.
Non vuoi.
Le parole di Sugar le fecero di nuovo visita, le urlarono tutta l'incoerenza di cui era capace di macchiarsi, tutta l'ingratitudine con cui aveva ricambiato la sua amicizia. Il grido con cui Jessica, quel pomeriggio, aveva colorato l'ovale d'una disperazione ben diversa dalla loro si unì tragicamente a esse.
Non va bene per te.
E anche se una parte di sé avrebbe sicuramente lottato fino allo stremo per credere nel contrario il fatto che lui fosse riuscito a ritagliarsi un angolo di senno dove lei non aveva visto che follia la terrorizzò. Ma forse c'era anche del dispiacere, dell'amarezza, nello sguardo che gli rivolse quando le immagini di guerra che si erano susseguite sotto i propri occhi svanirono insieme alla bolla all'interno della quale erano evidentemente state create, quella che lui aveva bucato con due parole.
D'improvviso non fu più la libidine a scuotere i propri muscoli ma il nervosismo. La mano che aveva cominciato a scendere sul suo fianco per raggiungergli i pantaloni si poggiò, ben aperta, nell'incavo della sua spalla destra e lo sospinse all'indietro per rimettersi seduta. - ...avremmo nemmeno dovuto cominciare.»
Non solo quel giorno, probabilmente, per quanto detestasse quel pensiero.
Sospirò, stanca, tornando a poggiare i piedi a terra e trascinandosi le dita tra i capelli in maniera agitata, smise quando ebbe l'impressione che lo stesse ancora facendo lui. Certa che fosse riuscito a leggere tra le linee della propria espressione e dell'esitazione che aveva anticipato la propria risposta non sentì l'esigenza di dire altro, a riguardo, forse semplicemente perché non vedeva l'ora di mettere della distanza tra loro... di farsi una doccia capace di silenziare lo stridulo lamento con cui la propria pelle sembrava richiamarlo a sé. Si rivestì dopo aver eseguito un rapido Reparo sulla divisa e poi arretrò d'un passo verso la porta ma senza dargli le spalle, affatto volenterosa di scoprire se desiderasse ancora che i propri capelli gli si attorcigliassero al polso.
«Non deve più succedere. - Con il capo accennò all'esterno, riferendosi a ciò ch'era successo in campo. Solo a quello? - Vedi di risolvere questa situazione per... - Te. Me. Noi. - ...la squadra.» Si schiarì la voce facendo ciò che l'era sempre riuscito meglio: fingere che non fosse successo niente. Rigirò la chiave nella toppa, attendendo che si avvicinasse per aprirla, e l'occhiata che gli rivolse fu molto simile a quella preghiera ch'era aleggiata nell'aria, angosciata, al numero venti.